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年初四，雪开始化了。
陈砚早上推开门，就听见屋檐上滴滴答答的响声。抬头一看，积雪正顺着瓦片往下淌，一滴一滴砸在台阶上，把昨天扫乾净的地方又溅湿了一片。
巷子里到处都是这种声音。这边滴答，那边滴答，远远近近，高高低低，像有人在弹一首听不出调子的曲子。
空气里有一股潮潮的丶凉凉的味道，混着泥土的气息。雪化的时候，那些被盖住的东西都露出来了——坑坑洼洼的地面，墙根堆着的杂物，还有不知道谁家扔在门口的旧扫帚。
陈砚站在门口，看了一会儿，转身回去拿扫帚。
正扫着，苏晚来了。
她今天没打伞，穿着一件深蓝色的棉袄，围着那条红围巾，踩着化雪的泥水走过来。走到门口，她低头看了看陈砚扫出来的那一小片干地，又抬起头看着他。
「这麽早？」
陈砚说：「雪化了，得扫扫。」
苏晚点点头，把保温袋递给他，然后从旁边拿起另一把扫帚，跟他一起扫。
两个人并排站着，扫着门前的雪水。谁也不说话，只有扫帚划过地面的沙沙声，和屋檐上滴答滴答的落水声。
扫完门口这一片，陈砚停下来，看着巷子里那些还没化的雪。
雪已经没那麽白了，上面落满了灰，还有脚印，车辙，乱七八糟的。有些地方露出黑色的地面，有些地方还是白的，一块一块，像打翻了的调色盘。
苏晚也停下来，站在他旁边，看着那条巷子。
「快化了。」她说。
陈砚点头。
「春天快到了。」
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上午没什麽人来。
陈砚坐在收银台后面，把那本《平凡的世界》拿出来继续看。苏晚昨天看完了，今天轮到他。
他看得很慢。不是看不懂，是舍不得看快。那些字一个一个从眼前过去，像是在讲别人的故事，又像是在讲自己。
孙少平在黄土高原上挣扎，想活出个人样来。田晓霞死在洪水中，连告别都没来得及。孙少安守着那片土地，一辈子没离开过。
他看着那些字，忽然想起爷爷。
爷爷也守了一辈子。守这间书店，守那些书，守那些来还书的人。他没离开过这条巷子，没去过什麽大地方，没干过什麽惊天动地的事。
但他守住了。
书还在。书店还在。那些来还书的人，还在来。
陈砚合上书，抬起头，看着那些书架。
阳光从门口照进来，照在那些书脊上。红的蓝的黄的，一排一排，整整齐齐。
苏晚坐在藤椅上，也在看书。还是那本《平凡的世界》，她说想再看一遍。
屋里很安静。只有翻书的声音，和屋檐上渐渐稀疏的滴答声。
陈砚看着苏晚的侧脸，忽然觉得，这样的日子，好像也不错。
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