是夜。
南京城西，荒园。
这园子比京城那座还破。
围墙坍了半截，野藤爬满假山，池塘早干了，底朝天裂成龟纹。
只有一丛竹子还活着。
瘦竹十几杆，叶尖泛黄，在夜风里簌簌地响。
赵长空立在竹丛前。
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他从腰间解下针囊。
七十二枚飞针，一枚一枚摊在掌心。
他拈起一枚。
闭眼。
丹田里那道旋涡缓缓转动。
他把真气引出。
不是滴水劲。
不是镇岳功。
是辟水剑的路数。
——肩沉三分。
——腕翻一寸。
——腰拧四十五度。
飞针脱手。
针芒没入夜色，细如发丝，连破空声都听不见。
竹叶一颤。
又一颤。
三颤。
五颤。
十七颤。
赵长空睁眼。
他走过去，俯身。
地上散落十七片竹叶。
每片叶尖都有一个极细的孔。
他拈起一片。
对着月光。
叶脉完整，孔洞浑圆。
还是太快。
他收针入囊。
重新拈起一枚。
闭眼。
再出。
这一次慢了许多。
慢到他几乎能看见飞针在空中旋转的轨迹。
针芒触及竹叶。
叶尖轻轻一陷。
然后——穿透。
叶脉崩裂。
赵长空看着那片裂成两半的残叶。
他想起陆竹。
原剧里那个只出场几分钟的僧人。
他用四招破解辟水剑，临死前对细雨说：
「禅机已到，愿你能放下手中这把剑……」
赵长空握紧那半片残叶。
不是放下。
是握得更稳。
他把残叶收入怀中。
重新拈针。
一夜。
七十二枚飞针，七十二次出手。
竹叶落尽。
他站在光秃秃的竹丛前。
掌心磨出三道新血口。
他把指尖含进嘴里。
尝到铁锈味。
不急。
还有四十九日。
翌日清晨。
赵长空没有去布庄对面。
他坐在曾静买菜必经的茶摊。
这张脸不是雷彬的脸。
他从肥油陈那儿要过一张人皮面具——货真价实的江湖货色，薄如蝉翼，贴上后像换了个人。
眉稀了，眼小了，颧骨平了。
混在人堆里，扫三眼也记不住。
他点了一壶粗茶。
茶是陈年的茶梗泡的，汤色浑浊，入口发涩。
他一口一口喝。
辰时三刻，曾静挎着竹篮来了。
她还是那身荆钗布裙，还是那副寻常市井妇人的模样。
她在茶摊前停步。
「阿婆，茶叶蛋还有吗？」
茶摊阿婆耳朵背。
「啥？」
「茶叶蛋——」曾静提高声量，凑近些，「还有没有？」
阿婆把耳朵侧过来。
「蛋？啥蛋？」
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